– А какой стиль танца, что-то напоминающее кабаре или локинг?
– Хрен его знает. Думаю, ты справишься. – кивает головой.
– А как же ДТП? Если я уеду, то могу остаться без прав.
– Я куплю тебе новые, если выйдешь сегодня на сцену. – уверенно, по-хозяйски отвечает репликой хозяина жизни.
На нем дорогой до боли в глазах костюм, такие же красивые часы, и пахнет от мужчины так, что в пору мне хлопнуться в обморок, потому что таких я видела только по телевизору, которого в доме давно нет.
– Сегодня?
– Именно. Отскребай свое крыло и за мной, поняла? – командует грубым голосом, но в принципе не особо зло. Уж злобу и ярость я не смогла бы ни с чем перепутать… – Зовут как?
– Рита…
– Возьми, – он протягивает свою визитку. – Если ты потеряешься в потоке, я найду тебя. Отработай неделю, и я забуду про вмятину на моем крыле.
Киваю ему, обещая прочитать его визитку, потому что сейчас едва пришла в себя. Тяжело мне… каждый раз себя вот так собирать по кусочкам…
Он выходит из машины первым и подает мне руку. Дрожа, все же я принимаю его внимание хотя бы только потому, что этот мужчина обеспечен, а значит и воспитание у него не такое, как у меня…
Предательский пучок распускается от лопнувшей резинки, и я едва успеваю подхватить ее по пути к земле. Выпрямившись, я вижу, что достаю мужчине едва ли до плеча. Если бы не его устрашающий вид, нахмуренные брови и черные сверлящие глаза, то мне было бы намного проще. Но мужчина выглядит рассерженной… гориллой, с огромными плечами, большими накаченными руками. Наверное, он частый гость в спортзале, и я рядом с ним смотрюсь тощей мухой, бесцветной, невысокой, заплаканной, с давно разбитым сердцем и исковерканной судьбой. Правда, последнего ему знать совсем не стоит…
Покорно иду к своей машине, всхлипывая, и трогаюсь с места за черным внедорожником, стараясь быть внимательней и не въехать ему в задний бампер. Дорога до клуба занимает не много времени, или я просто его не замечаю, но уже паркуюсь рядом с этим вагоном и выхожу. Сигнализация его машины тоскливо пискнула, и я готова следовать за мужчиной.
– Иди за мной, – говорит уверенно и шагает ко входу.
– Доброго дня! – бросает охраннику на входе и придерживает дверь, куда я просачиваюсь без лишних напоминаний.
В полумраке клуба я различаю две большие зоны. У барной стойки восседают типичные красотки, потягивая напитки и покачивая длиннющими как шланги ногами. Темный танцпол и за ним сцена. Она небольшая, потому что по бокам есть еще полусценки с пилонами. Значит, помимо просто болтающихся девиц, есть еще пара тех, кто работает у шеста. Такие танцовщицы большие трудяги, потому что управляться с телом, удерживая его на весу, да еще и зачастую вверх ногами – это не просто.
– Туда, – указывает мне мужчина и берет под локоть, увлекая к сцене.
– Вперед, и изобрази мне так, чтобы я засмотрелся. – он оказался за моей спиной и тут же дотронулся до моей шеи, от чего я вздрогнула, но сообразила, что просто помогает снять пальто.
Перед ценой стоят стулья. Пара девушек и молодой парень приготовились наблюдать, и мне приходится глубоко вздохнуть, собравшись с силами во второй раз за сегодняшнее утро. Осторожно ступая по ступенькам, я поднимаюсь на освещенную сцену. Музыка в баре стихает, и слышится какая-то попса с яркими басами и ритмом, который невозможно не уловить. Что ж, влипнуть в проблему было легко, молниеносно, а вот расплачиваться…
Тело двигается простыми движениями, не пытаясь изобретать что-то новое и гармоничное. Это всего лишь ночной клуб, и рассматривать меня тут особо некому. Немного неудобно в пуантах, ведь они предназначены не для таких вот плясок, но я же просто показываю, что могу. Откуда он узнает, что я могу на самом деле? Да, и все это уже пора отдать на откуп были, пускай зарастает!
Даже не запыхавшись, я останавливаюсь с последним ударом басов, и иду обратно к лестнице. Интересно, что скажет этот… огромный мужчина? Пока еще со мной не случилось ничего ужасного. Скупые хлопки и протянутая рука встречают меня у лестницы.
– Браво, малышка! Как тебя занесло сюда? За плечами балетное? – сыплет вопросами парень, а девицы негодующе разглядывают меня, словно я им денег должна. – Э-эй! Как зовут?
– Рита… Маргарита Лисицкая. �