ДОЖДЬ
Дождь дробит воздух нещадно,
На тонкие нити распуская эфир,
Поливая дорог бесконечность морщин,
Одевая прохожих в сапоги да плащи,
Оставляя продрогшим изувеченный мир.
И фонарей промокших спички
Он гасит на краю у темноты,
И солнечных лучей крючки,
И звезд шипящие бычки
Уткнутся носом в пепельницу тьмы.
Капли – мертвые страницы,
Ни горизонта, ни зги,
Только дождь нескончаемо злится,
Искажая фасадов угрюмые лица,
До краев наполняя чашу тоски.
Мятые окурки,
Облаков печальных пепел,
И нет ни друга, ни подруги,
Есть сигарета, кофе в старой турке,
Из этого я наспех слеплен.
Дождь нагло лезет в окно,
Будто слезы несчастной любви,
Словно кто-то стреляет, но все в молоко,
Словно осени льют самогон
Из дрожащей похмельной руки.
Я выйду под ливня мокрые плети,
Ударов срывая спелую вишню,
Терпким солнцем в бронзовом лете,
Я останусь на Невском проспекте,
Недописанным, скомканным виршем.
15.10.16
АЛКОГОЛЬ
Небо натянем на голову,
Будто с клеем пакет,
Нынче серебро будто олово,
Нынче тьма будто свет.
Оденет штаны земля бедная,
Покроется мелом Нева,
Приходит домой зима бледная,
А где-то бухает весна,
И солнце запрячется в облако,
Будто монета в пальто,
И время тащится волоком,
Натянут проспекты белье:
Крахмальное, белое, снежное,
Будто б какой порошок,
Трамваи купаются в скрежете
Своих переломанных ног.
Домов изувеченных лодки
Приютила старуха земля,
Дерут соловьи свои глотки,
Сойти б поскорее с ума,
Шапкой прикрывши мозги,
Буду я нищ и гол,
Мне не дожить до весны
С тобою, мой друг алкоголь…
04.11.16
ЗАМЕШАТЕЛЬСТВО
Вот стих для Насти.
Он простой,
Я для него собрал все снасти,
Собрал я все: от нежности до страсти.
И вот я заполняю лист пустой:
Деревья, звезды и моря,
Закат и бесконечность дюн,
Я твой, а ты моя,
Ты лето, я зима,
Так будет много лун.
Но нет, я не настроил струн,
Здесь все не то:
Здесь вместо трона стул,
Здесь мой Титаник затонул,
Такое ведь писали раз уж сто.
А если ритм сменить?
И слог поправить:
«Мне без тебя не жить».
Банальность мозг мой плавит,
Как будто кончились слова,
Как будто бы похмелье с самого утра.
Быть может, лестницей сложить,
Как Маяковский, расплести любви тугую нить?
В моей груди бетонной
...............................Революций любовных
..................................................Плавильный котел,
На век обреченный,
.........................С головою чугунной,
....................................... .Разжигая сердца пожар,
Из ушей
...............Валит вскипяченный
....................................Любви обжигающий пар.
Нет, все снова тут не так,
Немеют руки от мороза,
Я не Есенин, не Маяк,
Я со стиха ныряю в прозу:
Привет, я тут скучал. Ты, наверное, тоже. Ты мне нравишься, вот решил об этом написать.
У тебя очень красивые глаза, чуть красивее весеннего неба. Шутки острые и необычные. Мне это очень нравится. И, кстати, хотел тебе сказать: мне кажется, что…
Нет, и проза тут не к месту.
Каков, ты спросишь, тут итог?
Я замешал слова, как тесто,
Но, если честно,
Сказать всего так и не смог…
18.01.17. Посвящается Фабричновой А. В.
СЛОВА
Я не такой,
Слова мои не те,
Я будто сломанной рукой
Ищу тебя в кромешной тьме.
Мои слова – зола
Еще не сочиненных писем.
Мне кажется, что ты меня звала,
Глухим дано хоть иногда такое слышать.
Твои слова – цветы
Нездешних жарких мест.
Я умер здесь от красоты,
И здесь теперь стоит мой крест.
С себя я сбил тугую спесь,
Над пропастью раскинув руки,
Я, как пальто, изношен весь,
Меня запри в шкафу от скуки.
Мне чувств морская соль
Разъела сердца камень,
Я словно поделен на ноль
Твоими нежными руками.
И расстояние меж прозой и стихами
Всегда равняется нулю,
И я, как буря затихая,
Цветы сажаю в мертвую золу…
28.04.17
ФИЛЬТР
Если я фильтр,
Из ума и тела
Процеживаю литры
Черного и белого,
Если я сито
Для света и тьмы,
Почва для хаоса и суеты,
Осколок «я» из целого «мы»,
Если я слой
Между небом и камнем,
Добро или зло,
Ветошь из шелковой ткани,
То, что не имеет регалий,
Смять и обжечь,
Нарезать кусками,
То, что нельзя сберечь,
Если я – это чертов фильтр
Для безликого сонмища,
Окончание всех титр,
Каменное чудовище,
Если я – это мы,
Набросок из мяса и костей,
То что нам до холодной зимы?
Мы не лучше вещей.
13.05.17
СОН
Сегодня снилась
Любовь, ушедшая навек,
А за окном зима бесилась,
Хоть лето на дворе, повсюду снег.
Мне снился сон,
Как очертания былого,
Там тишина стояла вместо ссор,
И боль, не покидавшая берлогу,
Нас не рвала уж на куски
Практичностью сухой
И логикой, сжимающей тиски.
Мой сон совсем, совсем другой:
Я обнимал тебя, а ты смеялась,
И вечер растекался будто мед,
Ведь для любви нужна такая малость,
Такая малость: чтобы треснул лед.
14.06.17
ПЛОХИЕ
СТИХИ
Мои стихи плохи:
Безжизненны, сухи.
Твои дробят чужие души,
И слог их слух не душит.
Мои же бьются в окна,
Немым дождем ползут по стеклам.
Твои ж полны рассвета,
Они ожоги оставляют на газетах.
Моим лежать на дне клозета,
И рифмы будто мухи на котлетах.
Твои ж волною бьются
О борт истории и рвутся,
Как стаи белокрылых птиц
На берег девственных страниц.
Мои ж через мгновение истлеют,
Я сочинять так не умею.
Я сочинять так не умею,
Всему свое приходит время,
Я опыт умножаю на умения,
Из «дурака» выковывая «гений».
26.06.17
ЧЕЛОВЕК КАК СУММА ПОСТУПКОВ
Человек как сумма поступков.
Из тел промозглых тюрем
Лишь отголоски перестуков.
И как вода вползает в трюмы,
Сминая то, что было звуком,
Так жизнь вползает в переулок
И, спутав радость с горечью и мукой,
Ровняет со святыми урок*.
И с Тишиною все сольется,
С кофейной ее гущей,
И есть лишь приторное солнце,
Что светит тем, на смерть идущим.
Стоит живая площадь,
Бездушная поляна,
И загнанная в мыле лошадь
Не разглядит в наезднике изъяна.
И площадь озарит фонарь
Без примеси смятений,
И позвонит звонарь
Свой погребальный звон смертельный.
По ком его колокола
Слезу роняют в небо?
На плахе не моя ли голова
Захочет зрелища и хлеба?..
02.07.17
CHESTER
BENNINGTON
И что,
Точка?!
Занавес бумажных штор,
Ни крика, ни строчки,
Затихший шторм.
Обрыв
И пропасть,
Сердце пробив,
Злая новость
Затянула петлю.
И письма летят
С одним лишь словом «люблю».
Тебя все простят,
Не поймут,
Мир сломлен и смят,
Жить – непосильный труд.
Теперь
Лишь голоса
Сталь и шелк,
Теперь
Лишь черные полосы.
Честер ушел…
21.07.18
В КОМНАТЕ
Лежу, закатанный в бетон,
В комнате, в углу,
Едва ли слышен стон,
Бутылка катится под стол,
Себя сверну в дугу.
По улице гуляет август,
И дворник, выжидая осень,
Меняет молодость на старость,
И рвется, как бумага, парус,
И корабля поломанные кости
Дрейфуют в комнатном дыму.
Все, может, к черту бросить?
Мне ничего не нужно одному,
Я якорь, я иду ко дну,
Лишь страха проседь
По загривку, по виску.
Я никого не жду,
Я умираю по свистку,
Чернилами растекшись по листку,
Я в комнате пустой лежу
Средь потолка и стен,
На крае жизни, на полу,
Средь ржавых истин,
Будто тень,
Я жду тебя… тебя одну…
13.08.17
СТУЛ
Я впаян в стул,
Как в плату безысходности,
Помехи, улиц пыльных гул,
И смерть, как мера обреченности.
И я брожу от истины до косности
По шаткому мосту покорности,
Твердя без ложной скромности:
«Любовь – мгновение невозможности
От страха до обрыва,
Без времени с проклятым тиканьем,
Где жизнь с ее нарывами
Пространство заполняет криками».
Все стерпит холст,
Скрипучий снег бумаги,
И слов безмолвный хруст,
И мыслей обветшалые бараки,
И ветхих строчек очертания
Приварены к листу,
Там, где страдания,
Все множат, множат пустоту.
Я впаян в стул,
Как в плату безысходности,
Помехи, улиц пыльных гул,
Я с болью равен здесь по плотности.
14.08.17
КОСТЕР
Свои стихи я спрячу в пустоту,
Подкину их в костер мечтаний,
Мне нету дела до людских метаний,
Я замерзаю на посту.
И птицы надо мной кружат,
И солнца круглая болванка,
Как будто клятая заплатка,
Легла на чьи-то кружева.
И от отчаяния до ужина
Я кашу мыслей развожу,
Я спиртом слов их надушу
До крика и до ужаса.
Я спрячу все в огне,
Как в ящике безвестности.
Прекрасна ночь в моей окрестности,
И звезды тлеют в тишине.
22.08.17
БОМЖ
Я напишу слова столбцом,
Кривые, пусть за них меня повяжут,
Ну и что, и что потом?
Скучные слова вам рот не вяжут.
Ну а я в засаленном пальто
Двину ровно в поднебесье,
Плавно, очень так легко,
Облака получше будут кресел.
Буду я тогда смешлив и весел,
Плюну кровью вниз,
Чтобы мир не так был пресен,
Чтобы зашкварчала жизнь.
Я уйду, никто меня не вспомнит,
Только небо ведь – помойка
Облаков и звезд чуднЫх.
Посмотри-ка, сколько
Там бомжей копается святых.
27.08.17
НОСТАЛЬГИЧЕСКОЕ
Мое пространное мышление
Стремглав несется наутек
Через дворы, мосты и сожаления,
Через туман (осенний смог).
И память, будто бы острог,
Мне сырость будней завещала,
И если есть на свете Бог,
То он меня не замечает.
И я сижу за чашкой чая,
Спустив сознание с поводка,
И прошлое, по мне скучая,
Петлей свисает с потолка.
Скучать – осенняя проказа,
И губит, губит, губит…
И хочется писать рассказы
Про дни, в которых любят, любят…
23.09.17
ХОСЕ КОНСЭКО
Мой бедный, несчастный Хосе,
Ни секунды ты не был моим,
Я буду грустить и глушить саке,
Выдувая табачный дым.
Мелкий и дерзкий пройдоха,
Под диваном искавший уют,
Она полюбила с первого вздоха,
Ночной охотник и плут.
Два камня,
Два глаза —
Пламя
В битве с алмазом.
Ты не был моим ни секунды,
В кармане моем пустота,
Любить на расстоянии трудно,
Особенно чужого кота…
28.09.17
НИ ДНЯ БЕЗ СТРОЧКИ
Ни дня без строчки не прожить,
Ни дня без предложения,
Слова, как листья, в кучу сбить,
Для верного самосожжения.
И будь то преступление,
И будь то смертный грех —
В костер заката я швырну поленья
Стихов, не обреченных на успех.
Должны пылать костры неистовств,
Им пища будет слово,
Им строчки будут хворост.
(Все зачеркни, начни по новой.)
Не прожить без строчки дня,
Будто это важно в жизни,
Не читайте вы меня,
Ведь слова – лишь чувств огрызки.
29.09.17
ПРИВЫЧКА
Как страшно привыкать
То к осени, то к лету,
И заправлять кровать,
И есть котлету.
Окно, за ним пейзаж,
Разбитый на сезоны,
У времени не выпросить реванш,
И в этом, в общем, нет резона.
Жить – вот захудалая привычка.
Менять резину, масло и машину,
Юмор заплетать в кавычки
И оборону строить линией Мажино.
Привыкать – проклятье человека.
Лепит скука глиняных уродов,
Буду, буду я калекой,
Беспробудных снов уловом.
Я когда-то и к тебе привыкну,
Не замечу нежных слов,
Я тогда в окно тихонько выйду,
Буду привыкать теперь, что мертв.
12.10.17
ГОРЫ
Горы, горы, горы,
Будто каменные воры,
Украдут – и не заметишь.
На равнине ими бредишь,
В городах бетоносальных
Не найти рисунков скальных,
И в районах мягких спальных
Не расстелешь, сука, спальник.
Там река другой породы,
Там родная мать-природа,
Лес стоит там вековой,
В небе звезд летит конвой,
Из домов там лишь палатки,
Всех уложат на лопатки,
Даль там дальняя видна,
Нет там у стаканов дна,
И костер там жарит лбы,
Лучше, чем фонарные столбы,
Освещает светом лица.
В городах такое снится,
Снится нам в квартире
Горький, горький вкус рябины.
Все двояко в этом мире,
Взгляд все глубже, взгляд все шире,
Город, как анабиоз,
Мастерство застывших поз,
Запускает в душу корни,
Человек здесь похоронен,
Все здесь с привкусом бетона,
Жить ведь скучно – это подло.
Пусть меня утащат воры,
Если это – горы, горы…
31.10.17
СКРИПЫ И ШОРОХИ
Пожухли подсолнухи,
Солнце пожухло,
Скрипы и шорохи
Лезут мне в ухо.
Скрип – это музыка снега,
Хруст – его вечное соло.
Ищут машины ночлега
У дорог, перепачканных солью,
На изрезанных спинах из камня,
На просоленных ранах полей,
Будто ищут машины изъяна
У наездников жизни своей,
Будто едут они на погибель,
Переламывать ночи хребет,
Повинуясь изгибам тех линий,
Что рисует в полях человек,
Будто города манит свеча
Механических мотыльков,
Будто время их было вчера
И пустует завода альков,
Переполнены чаши весов,
И в крови слишком много железа,
Здесь похмелье промышленных снов,
Отраженье культурного среза.
И я слышу те шорохи —
Шелест мозолистых шин,
Умирают вдоль трассы подсолнухи,
Воспевая эпоху машин…
04.11.17
ПРОШЛОГОДНИЕ
Все станет прошлогодним,
Станет скоро,
И будущее прошлое хоронит
Без сожаления, без спора.
Уйдем от этого,
Ну, от всего плохого,
Забудем все, хотя и медленно,
Здесь нету ни поста, ни постового.
Все станет будто бы чужим,
И боль, и, может, стыд,
И порванных не склеить жил,
Я был живой, теперь убит.
И прожит год, еще один
Промчался электричкой,
И все былое в нем сгорит,
Сгорит последней спичкой.
И год почти истлел,
Забытого не будет жаль,
Я был апрель,
А ты была мой май,
И ждал меня расстрел,
Или петля на эшафоте,
Все прожитое – мел,
Курок на взводе.
Объятья ноября
Нас обдают дыханием холодным,
И скоро все тут без тебя,
Все станет прошлогодним.
07.11.17
ЧАЙ С ЛИМОНОМ
В небо бросили лимон
И назвали «Солнце».
Вдаль стремится горизонт,
Будто строгий лоцман,
И в карманы берегов
Льются крепкие моря,
За края точеных слов,
Там, где ржавая заря,
Обновляет бронзу кожи,
Там раскиданы поля,
Будто хлеба крошки,
Там священник и столяр
Храм закладывают Божий,
Жизнь – как горький чай.
У любви подножья
Ищут, ищут люди рай
Между истиной и ложью.
В небе плещется лимон,
Выну из кармана ножик,
Выйду утром на балкон,
Спелое сорву я солнце
С неба синего, как кит,
И нарежу ровных порций.
Буду новый Айболит,
Брошу в жизни чай
По куску лимона,
Друг мой, не печалься, не скучай,
Солнца всем хватает ровно…
19.11.17