Меня зовут Громов. Так меня называют. И это всё, что вам нужно обо мне знать. Если будет нужно, то я сам расскажу что-то. Ну а пока – захлопните варежку и слушайте (плевал я на этикет).

Это наша реальность. Наш быт. Дыхание нашего города. Я иду по коридору, вдыхая пары новогоднего настроения. Мне уже ясно, что год начнётся по-особенному. От нас не требуют многого, нам нужно только со-зер-цать. Ага.

Этика 21 года. Ода насилию и злу. Жесткость победила и заполонила собой каждую из этих квартир. Двери больше не закрываются, мы идём по бесконечному коридору, осматриваясь по сторонам.

В моих очках отражаются сгустки крови. В воздухе пахнет требухой и смертью. Ничего, ссать не нужно. Мы раскрошим каждый кирпичик этого гадюшника. Вывернем его наизнанку. Разве не в этом миссия глашатаев Истины?

Квартира 24 – крики ребёнка. Мать бьёт его по спине, а он падает на кровать и вопит – ма не буду не буду так ма! А мать бьёт его. На ней только бардовая майка и чёрные колготки. Откуда у неё эта палка? Выглядит солидно. Она пытается придушить ребёнка, а он орёт. Заверяет, что так больше не будет. Вы в это верите?

Я сплёвываю. Нет, в это не надо верить.

– Анжела, хватит – кричит чей-то голос. – Ты же его задушишь. Трусливый голос, голос, у которого нет лица. Только Анжела здесь способна показать свой стержень, только она может наподдать гадёнышу.

Я ТАК НЕ БУДУ МА

Надо идти дальше; только не врите, что вы были к такому не готовы. Это всё, блин, творится у вас за спиной. Вы спите в своей кроватке, а где-то бьют детей. Или дети бьют кого-то.

Что за вонь? Тут сдохла крыса? Обойдите этот щиток, он походу сгорел.

Видите?

Какой-то хмырь хотел украсть проводку из щитка. Ха. Он хотел продать медь из проводов или что? Хе. Он сгорел. Ха. Сгорел на работе.

ХА-ХА-ХА-ХА

Как же противно пахнет жжёная плоть, а вид у неё ещё хуже. Что ты видишь? Да-да, ты.

Чёрное мясо, следы от искр, пепельные кости. Не хочешь быть таким – не воруй кабели из щитка. И вообще не воруй. Это плохо.

Обойди стороной квартиру 31. В красных ёлочных игрушках не отражается кровь. Ребёнок с аутизмом зарезал свою тётю. Он уже давно писал в дневник, что «обидчики заплатят». Минимум тридцать ножевых. Он ещё и кровь с ножа слизал. Вот же чертёнок, не дай нам Бог ему попасться.

В 46 люди устроили самосуд. – Ты насильник! – кричат они. Перед ними валяется голый мужчина, с обгоревшей спиной. Заметь – маргиналы любят огонь, а огонь любит маргиналов. Горелый пытается встать и объясниться, что-то лопочет. Хе. Его не слушают. А ты бы стал? Или вы?

Только и кривите рожи, строя из себя святых. А вот вам порция жизни. Капля святой воды на ваши иссохшие губы.

Они разбивают об его голову шлакоблок. Иронично. За окном происходит схожее преступление. Чью-то голову разбивают арматурой, с её конца капает юшка. Кому-то вышибли мозги, но мы пойдём дальше.

Нам нужно принести ёлку к точке назначения. Таков наш путь.

Мы будем идти кислотными дорогами. Мы будем видеть бессмысленное насилие. Мы будем молить Бога только об одном – даруй нам, Боже, свою любовь.

В мире, где жестокость так же безгранична, как Его милосердие.

Нас не волнуют крики, не волнуют сожжённые тела, нам чхать на акты агрессии, плевать на алкоголь, плевать на чёрные лёгкие.

Мы идём навстречу празднику. Идём долго и упорно к концу 20 года.

В 58 квартире смотрят новости, веря каждому слову. В 65 квартире люди танцуют в животном угаре. Старушка из 79 квартиры вышла, чтоб подмести грязный пол.

Кто-то ищет убежавшую кошку, кто-то смотрит в замыленное окно, кто-то молится, а ребёнок из 87 хочет найти под ёлкой маму.

Но найдёт он её в морге. Там, где в итоге окажемся все мы. Хотел бы я этого миновать, но ничего не выйдет.

Под нашими ногами мешается всё: окурки, харчки, презервативы. Мимо глаз проплывают они: гирлянды, игрушки, маленькие ёлки, ещё живые мертвецы.

Этот коридор однажды закончится, я знаю это. Ёлка начинает колоть руки, и я торможу. Смотрю, как в квартире 100 начинает танцевать девушка. У неё нет ничего, только маленькая китайская колонка. Пустая квартира, голый потолок, фотография ночного города на облезлой стене.

Она распустила свои волосы, а теперь танцует. Босыми ногами касаясь линолеума. Только в её квартире нет признаков Нового года. Только в её жилище не пробралась удушающая хватка 21 года. Года, когда всё и для всех изменится.

Девушка танцует и смотрит на меня. Она худа, она печальна. На ней синяя кофточка и потёртые джинсы. Пару минут я смотрю на её стройные ноги, любуюсь мозолистыми ступнями.

– Тут не пахнет насилием – говорю ей я.

– А должно? – спрашивает она в ответ.

– Пахнет любовью – только и протягиваю я.

– Всегда так – она пожимает плечами и тянет свою руку в мою сторону. Наши указательные пальцы соприкасаются, а волосы её спадают до самых плеч.

В углу, где обои содраны, я ставлю свою хрупкую ёлку. А потом беру хилую девушку за талию и начинаю с ней танцевать.

За окном наступает 21 год, он величественно шагает по замёрзшему городу, ослепляя людей салютом. Звуки взрывов отражаются от стен многоэтажек, касаются стареньких пятиэтажек, а потом затихают в нашей комнате.

Пахнет единством и мандаринами. Пахнет искусством. Девушка (зовут её Мария) выводит на стенке ровные буквы, а делает она это полупустым баллончиком. Запах краски щекочет мой нос, и я чихаю, стряхивая круглые слезинки с глаз. – Ты просил – говорит она, отходя от стены в сторону.

Там теперь написано красными буквами:

СМЕРТИ НЕТ

– Как? – я растерялся.

– Так – говорит она и закрывает дверь в нашу комнату. Её нежные пальцы гладят выключатель, а свет потухает. Соломенным светом сверкает звезда на ёлке.

– Ты её выдумал – говорит она.

Ох…

«Скиталец»

«Мы оставили его. Так будет лучше для всех нас. Боже… Нет, ничего, мы правильно поступили. Нам не смогут ничего предъявить – сошлёмся на бюрократические проволочки».

***

Я сижу на песке и наслаждаюсь каждой секундой. Шум волн, дуновение ветерка, горячий песок. Мне хорошо.

Давно я так не радовался простым радостям жизни. Уже и не помню почему, но знаю точно – в прошлом со мной произошло несчастье. Но какое?

Это место кажется мне незнакомым, я никогда не был здесь. Бирюзовая вода, ребристые дюны, прозрачное небо – сейчас меня окружают чудные виды. Раньше всё было иначе: холод, боль, людская злоба. Не могу сказать точно, как мне удалось вырваться из того потока ужасных ощущений. Как бы там ни было, теперь я ЗДЕСЬ.

Встаю с уже ненужной инвалидной коляски. Её колёса заржавели, видно, как спицы готовятся вывалиться наружу.

Вдохнуть полной грудью и двигаться вперёд, теперь ноги слушаются меня. Я прикладываю руку ко лбу и озираюсь по сторонам. Удивительное место, такое я мог представить только во снах.

Я шёл и радовался, по щекам катились слёзы счастья. Язык щипало от солёных прикосновений. Только подумайте – я снова могу идти. Здорово, не так ли?

Вам может показаться, что это базовая людская возможность, не заслуживающая радости. Это не так. Мои ноги снова ходят, а это не купишь ни за какие богатства.

На небе пляшет троица. В этом месте солнце не одно, их целых три. Лучи солнц освещают жёлтые пески, ветер расстилает под моими ногами аккуратную тропу. Иду уже долгие часы, но мне совершенно не жарко. Тут хорошо.

Со временем пески сменяются на лес, теперь я осторожно ступаю по мокрой зелёной траве.

Мне не хочется споткнуться об ветку или раздавить кого-то. Сейчас в моей груди живёт стойкое ощущение того, что жизнь бесценна. Раньше я этого не понимал.

Иду по лесу, огибая деревья с розовой листвой. Уворачиваюсь от фиолетовых веток. Лес цветёт и дышит, каждый его вздох орошает меня сладкой росой. По голым ступням пробегает волна приятной прохлады.

Сажусь на пенёк и стараюсь собраться с мыслями. Я вижу, как кожа на руках покраснела.

Ляжки начинают зудеть, причина, наверное, та же. С телом снова происходят какие-то перемены. Не могу припомнить, но раньше со мной уже что-то творилось. Подробности ускользают от меня. Сердце начинает биться сильнее.

Иду дальше, нужно двигаться, искать людей, искать хоть кого-то. Листва шумит, наполняя лес особым ритмом. Сверху падают жёлуди, но белок совсем не видно. Или это стереотип?

Чаща причудливым образом изменяет перспективу, мне кажется, что небо стало изумрудным. Где-то вдалеке идёт снег, я уже отсюда вижу его белые хлопья.

Ко мне подходит мужчина, весь в белом. Он улыбается и протягивает мне руку – Джим Джонс – говорит он. – Будем знакомы.

Моя рука уже не та, что раньше. Видно, как изменения коснулись и её. Со мной что-то происходит. Но что? Тяну руку человеку в белом костюме, он похож на заблудившегося проповедника.

– Друг, идём за мной – говорит он. Человек, назвавшийся Джимом Джонсом, источает благополучие и уверенность. Из кармашка на пиджаке торчит жёлтый платочек. Мне начинает казаться, что там вышит чёрный крест.

– Ты ангел? – спрашиваю я.

Джим мягко смеётся, вытирая мокрые уголки глаз платком. На его лацкане видна золотая брошь. На ней тоже заметен контур креста.

– Почти – говорит он. – Я основатель «Храма народов». В его руках оказывается бюллетень; в ней рассказывается о миротворческой миссии организации. Филиал Рая на земле – говорится там. С каждой страницы ослепительно улыбается он – Джим Джонс.

Всё это похоже на секту, но я не придаю этому значения. Мы спускаемся в канализационный люк (я тоже удивился) и продолжаем свой путь по плохо освещённым тоннелям. Тут пахнет морской капустой, а на стенах видны отложения соли.

Проповедник начинает распевать псалмы: «Ты, Господи, упование моё», «призовёт меня и услышу Его», «явит мне Спасение моё».

Глаза привыкают к темноте, и мы начинаем осторожно обходить лужицы с мутной водой. С потолка на губы упала солоноватая капля, мне становится противно, и я сплёвываю. Это кровь?

Под конец пути мы встречаем человека в лохмотьях, в руках у него потушенный масляный фонарь. – Я ищу человека – мычит он. – Ищу.

БОЖЕ

Человек с фонарём пару раз крутанулся на месте и исчез за нашими спинами. Мы с проповедником начали подниматься наверх. К свету троицы, к теплу, идущему от трёх солнц.

Мы вылезли на открытое пространство – большой загон для скота, я оказался на территории старой фермы. Меня немного укачало, так что пару минут я стоял согнувшись. Видел, что меня окружают ботинки чужих людей. Начал поднимать голову и смог увидеть их тела. Человеческих существ было много. Очень много.

Проповедник подошёл к столу с серебристой скатертью, на ней стояла большущая кастрюля. Рядом лежал черпак, который тут же оказался у Джима Джонса в руках. Люди начали подходить и получать порцию напитка из чана. У каждого из них был пластиковый стакан, Джонс резво разливал по чашкам красную жидкость. Доставалось каждому.

Люди пили и отходили в сторону. Наконец он позвал меня. Мне приготовили особый стакан, жидкости в нём было больше обычного.

Я увидел, как окружающие нас люди закашляли и упали на землю. – Умерли – сказал мне проповедник.

– Это конец? – спросил его я.

– Да – только и ответил он.

Я выпил жидкость и вскинул руки к небу. «Свершилось».

***

Целую неделю в замызганном подъезде стоял страшный запах. Тут воняло и раньше, но этот запах… Превзошёл все остальные. Тухлые яйца, мокрые носки, пропавшая селёдка. Казалось, что эта вонь пробирается под кожу.

Полиция и МЧС вскрыли одну из дверей, за которой оказался разложившийся человек. Это был инвалид, про существование которого «забыли» родственники. Так он и умер на своём диване. Парализованный, ослабевший, разложившийся от деятельности бактерий.

Священник, проходивший мимо, вздрогнул. Стоя у подъезда он читал молитву, пока скорая выносила пахнущие останки. Все остальные молчали. Говорить было нечего.

Наконец тело погрузили в машину скорой. Священник перекрестил её и в последний раз прошептал:

– Ты, Господи, упование моё.