Lady Chatterleys Liebhaber

"Oh, nun, ich renne manchmal gerne!"

Mellors fasste den Stuhl wieder ein und sah völlig unbeteiligt aus, doch Connie fühlte, dass er allesregistrierte. Als er den Stuhl den steilen Anstieg des Hügels im Park hinaufschob, atmete er ziemlich heftig, mit geöffneten Mund. Er war wirklich ziemlich kraftlos. Seltsamerweise voller Vitalität, aber ein wenig kraftlos und ausgebrannt. Ihr weiblicher Instinkt spürte es.

Connie fiel zurück, ließ den Stuhl weiterfahren. Der Tag war vergraut; der kleine blaue Himmel, der sich auf seinen kreisrunden Dunsträndern gesenkt hatte, war wieder geschlossen, der Deckel war unten, es herrschte eine raue Kälte. Es würde schneien. Alles grau, alles grau! Die Welt sah erschöpft aus.

Der Stuhl wartete am oberen Ende des rosa Weges. Clifford sah sich nach Connie um.

"Du bist doch nicht müde, oder?", sagte er.

"Oh, nein!", sagte sie.

Aber sie war es. Eine seltsame, müde Sehnsucht, eine Unzufriedenheit hatte in ihr begonnen. Clifford bemerkte nicht: Das waren Dinge, die ihm nicht bewusst waren. Aber der Fremde bemerkte es. Für Connie schien alles in ihrer Welt und in ihrem Leben abgenutzt, und ihre Unzufriedenheit war älter als die Hügel.

Sie kamen zum Haus und zur Rückseite, wo es keine Stufen gab. Clifford schaffte es, sich auf den niedrigen Hausstuhl mit Rädern zu schwingen; er war sehr stark und beweglich mit seinen Armen. Dann hob Connie die Last seiner toten Beine hinterher.

Der Waldhüter, der darauf wartete, entlassen zu werden, beobachtete alles genau, nichts entging ihm. Er wurde blass, angstvoll, als er sah, wie Connie die trägen Beine des Mannes in ihren Armen in den anderen Stuhl hob, wobei Clifford sich dabei umdrehte. Er war erschrocken.

"Vielen Dank also für die Hilfe, Mellors", sagte Clifford beiläufig, als er begann, den Gang hinunter zu den Dienstbotengemächern zu rollen.

"Sonst nichts, Sir? " kam die ausdruckslose Stimme, wie aus einem Traum.

"Nichts, guten Morgen!"

"Guten Morgen, Sir."

"Guten Morgen! Es war sehr nett von Ihnen, den Stuhl den Hügel hinauf zu schieben... Ich hoffe, er war nicht zu schwer für Sie", sagte Connie und blickte zu dem Wildhüter vor der Tür zurück.

Seine Augen kamen in einem Augenblick zu ihren, als wären sie aufgewacht. Er war sich ihrer bewusst.

"Oh nein, nicht schwer! ", sagte er schnell. Dann senkte sich seine Stimme wieder in den breiten Klang des Volksmundes: "Guten Morgen Ihre Ladyschaft!"

"Wer ist dein Wildhüter?" fragte Connie beim Mittagessen.

"Mellors! Du hast ihn doch gesehen", sagte Clifford. "Ja, aber woher kam er?"

"Nirgendwoher! Er ist in Tevershall aufgewachsen... Sohn eines Bergmanns, glaube ich."

"Und war er selbst Bergmann?"

"Bergwerkschmied, glaube ich: Übertageschmied. Aber vor dem Krieg war er zwei Jahre lang Hüter hier... bevor er zur Armee kam. Mein Vater hatte immer eine gute Meinung von ihm, und als er zurückkam und in die Grube ging, um wieder als Schmied zu arbeiten, nahm ich ihn einfach als Hüter hierher zurück. Ich war wirklich sehr froh, ihn zu bekommen...es ist fast unmöglich, hier einen guten Mann für einen Wildhüter zu finden...und es braucht einen Mann, der die Leute kennt."

"Und ist er nicht verheiratet?"

"Er war verheiratet. Aber seine Frau ging mit... mit verschiedenen Männern... aber schließlich mit einem Bergmann in Stacks Gate, und ich glaube, sie lebt immer noch dort."

"Dieser Mann ist also allein?"

"Mehr oder weniger. Er hat eine Mutter im Dorf... und ein Kind, glaube ich."

Clifford sah Connie an, mit seinen blassen, leicht hervortretenden blauen Augen, in denen eine gewisse Trübheit aufkam. Im Vordergrund wirkte er wachsam, aber der Hintergrund war wie die Atmosphäre der Midlands, Dunst, rauchiger Nebel. Und der Dunst schien nach vorne zu kriechen. Als er also Connie auf seine seltsame Weise anstarrte und ihr seine seltsamen, präzisen Informationen gab, fühlte sie, wie sich der ganze Hintergrund seines Geistes mit Nebel, mit Nichts füllte. Und das erschreckte sie. Es ließ ihn unpersönlich erscheinen, fast bis zur Schwachsinnigkeit.

Und schwach erkannte sie eines der großen Gesetze der menschlichen Seele: dass, wenn die emotionale Seele einen verletzenden Schock erhält, der den Körper nicht tötet, sich die Seele zu erholen scheint, während sich der Körper erholt. Aber das ist nur Schein. Es ist wirklich nur der Mechanismus der wieder angenommenen Gewohnheit. Langsam, langsam, langsam macht sich die Wunde der Seele bemerkbar, wie eine Verletzung, der ihren schrecklichen Schmerz nur langsam vertieft, bis er die ganze Psyche ausfüllt. Und wenn wir denken, wir hätten uns erholt und vergessen, dann sind die schrecklichen Nachwirkungen in ihrer schlimmsten Phase aufnehmen.

So war es auch bei Clifford. Sobald es ihm "gut" ging, sobald er wieder in Wragby war, seine Geschichten schrieb und sich trotz allem des Lebens sicher fühlte, schien er zu vergessen und seinen ganzen Gleichmut wiedergefunden zu haben. Aber jetzt, im Laufe der Jahre, die langsam verstrichen, fühlte Connie, wie die Wunde der Angst und des Schreckens in ihm aufkam und sich ausbreitete. Eine Zeit lang war er so tief gewesen, dass er wie betäubt, sozusagen nicht spürbar war. Nun begann er sich langsam in einer Ausbreitung der Angst, fast wie gelähmt, zu behaupten. Geistig war er immer noch lebendig. Aber die Lähmung, der Wunde der zu großenErschütterung, breitete sich allmählich in seinem Gefühlsleben aus.

Und während sie sich in ihm ausbreitete, fühlte Connie, wie sie sich in ihr ausbreitete. In ihrer Seele breitete sich allmählich eine innere Furcht, eine Leere, eine Gleichgültigkeit gegenüber allem aus. Als Clifford aufgeweckt wurde, konnte er immer noch brillant reden und sozusagen die Zukunft befehlen: wie damals im Wald, als er davon sprach, dass sie ein Kind bekommen und Wragby einen Erben schenken würde. Aber am Tag danach schienen all die brillanten Worte wie abgestorbene Blätter zu sein, die zerknittert und zu Pulver zerfallen waren, die eigentlich nichts bedeuteten und bei jedem Windstoß weggeweht wurden. Es waren nicht die blättrigen Worte eines effektiven Lebens, jung mit Energie und zum Baum gehörend. Sie waren die Heerscharen abgefallener Blätter eines Lebens, das fruchtlos war.

So erschien es ihr überall. Die Bergarbeiter in Tevershall sprachen wieder von einem Streik, und auch dort schien es Connie, dass es sich nicht um eine Manifestation von Kraft handelte, sondern um den Wunde des Krieges, der in der Schwebe war, langsam an die Oberfläche stieg und den großen Schmerz der Unruhe und den Stumpfsinn der Unzufriedenheit verursachte. Die Wunde war tief tief, tief, tief... die Wunde des falschen unmenschlichen Krieges geschlagen. Es würde viele Jahre dauern, bis das lebende Blut der Generationen den riesigen schwarzen Klumpen des kranken Blutes tief in ihren Seelen und Körpern auflösen würde. Und es bräuchte eine neue Hoffnung.

Arme Connie! Als die Jahre vergingen, war es die Angst vor dem Nichts in ihrem Leben, die sie beeinflusste. Cliffords geistiges Leben und das ihre begannen sich allmählich wie das Nichts anzufühlen. Ihre Ehe, ihr integriertes Leben, das auf einer Gewohnheit des Vertrautseins beruhte, von der er viel sprach: Es gab Tage, da wurde alles völlig leer, nichts. Es waren Worte, einfach so viele Worte. Die einzige Realität war das Nichts, und darüber ein Scheingebilde der Worte.

Da war der Erfolg von Clifford: die Hundsgöttin! Es stimmt, er war fast berühmt, und seine Bücher brachten ihm tausend Pfund ein. Sein Foto tauchte überall auf. Es gab eine Büste von ihm in einer der Galerien und ein Porträt von ihm in zwei Galerien. Er schien die modernste aller modernen Stimmen zu sein. Mit seinem unheimlich lahmen Instinkt für Publicity war er in vier oder fünf Jahren zu einem der bekanntesten der jungen "Intellektuellen" geworden. Wo der Intellekt ins Spiel kam, sah Connie nicht ganz.

Clifford war wirklich geschickt in dieser leicht humorvollen Analyse von Menschen und Motiven, die am Ende alles in Bruchstücken hinterlässt. Aber es war eher so, als ob Welpen die Sofakissen in Stücke reißen würden; nur dass es nicht jung und verspielt, sondern merkwürdig alt und ziemlich hartnäckig eingebildet war. Es war unheimlich und es war nichts. Dieses Gefühl hallte und hallte im Grunde von Connies Seele wider: Es war alles Flagge, eine wunderbare Zurschaustellung von Nichtigkeiten; gleichzeitig eine Zurschaustellung. Eine Zurschaustellung! Eine Zurschaustellung!

Michaelis hatte Clifford als Hauptfigur eines Theaterstücks aufgegriffen; er hatte bereits in der Handlung skizziert und den ersten Akt geschrieben. Denn Michaelis war noch besser als Clifford in der Darstellung von Nichtigkeiten. Es war das letzte bisschen Leidenschaft, das in diesen Männern noch übrig war: die Leidenschaft für die Darstellung einer Schau. Sexuell waren sie leidenschaftslos, sogar tot. Und nun war es nicht mehr das Geld, hinter dem Michaelis her war. Clifford war nie in erster Linie auf Geld aus gewesen, obwohl er es dort machte, wo er konnte, denn Geld ist das Siegel und der Stempel des Erfolgs. Und Erfolg war das, was sie wollten. Sie wollten, beide wollten eine wirkliche Zurschaustellung ... die Zurschaustellung eines Mannes selbst, die eine Zeit lang die breite Masse der Bevölkerung einfangen sollte.

Es war seltsam, wie sie sich wegwarfenan die Hundsgöttin. Für Connie war es wieder das Nichts, sie stand außerhalb davon, und da sie durch den Nervenkitzel davon gefühllos geworden war. Sogar die Prostitution der Hundsgöttin war das Nichts, obwohl die Männer sich unzählige Male prostituiert haben. Auch das war das Nichts.

Michaelis schrieb an Clifford über das Stück. Natürlich wusste sie schon lange davon. Und Clifford war wieder begeistert. Diesmal sollte er wieder ausgestellt werden, jemand sollte ihnherausstellen, und zwar zum Vorteil. Er lud Michaelis mit dem ersten Akt nach Wragby ein.

Michaelis kam: im Sommer, in einem blassfarbenen Anzug und weißen Wildlederhandschuhen, mit malvenfarbenen Orchideen für Connie, sehr schön, und der erste Akt war ein großer Erfolg. Sogar Connie war begeistert... begeistert, durchschauert bis in das Stückchen Mark, dass ihr noch geblieben war. Und Michaelis, begeistert von seiner Nervenkitzel-Kraft, war wirklich wunderbar... und in Connie's Augen wunderschön. Sie sah in ihm die uralte Bewegungslosigkeit einer Rasse, die nicht mehr entzaubert werden kann, ein Extrem, vielleicht ein Extrem der Unkeuchheit, die schon wieder keusch war. Auf der anderen Seite seiner höchsten Prostitution gegenüber der Hunds-Göttin schien er rein, rein wie eine afrikanische Elfenbeinmaske, die in ihren elfenbeinfarbenen Kurven und Flächen die Unkeuchheit zur Keuchheit träumt. in ihren elfenbeinernen Linien und Flächen.

Sein Moment der schieren Lust mit den beiden Chatterleys, als er Connie und Clifford einfach mitiss, war einer der höchsten Momente im Leben von Michaelis. Es war ihm gelungen: er hatte sie mitgerissen. Sogar Clifford war vorübergehend in ihn verliebt... wenn man es so ausdrücken kann.

So war Mick am nächsten Morgen unruhiger denn je; unruhig, mit verschlungen, unruhigen Händen in den Hosentaschen. Connie hatte ihn in der Nacht nicht besucht... und er wusste nicht, wo er sie finden konnte. Koketterie! ...in seinem Moment des Triumphes.

Am Morgen ging er in ihr Wohnzimmer hinauf. Sie wusste, dass er kommen würde. Und seine Unruhe war offensichtlich. Er fragte sie nach seinem Stück... fand sie es gut? Er musste hören, wie es gelobt wurde: das wirkte auf ihn mit dem letzten dünnen Kick der Leidenschaft jenseits jedes sexuellen Orgasmus. Und sie lobte es schwärmerisch. Doch die ganze Zeit über wusste sie im Grunde ihrer Seele, dass es nichts war.

"Schau her!", sagte er plötzlich und endlich. "Warum machen wir beide nicht eine reine Sache daraus? Warum heiraten wir nicht?"

"Aber ich bin verheiratet", sagte sie erstaunt und fühlte doch nichts.

"Ach das!... er wird sich schon scheiden lassen... Warum heiraten wir beide nicht? Ich möchte heiraten. Ich weiß, es wäre das Beste für mich... heiraten und ein geregeltes Leben führen. Ich führe ein Doppelleben und reiße mich einfach in Stücke.Schau her, Du und ich, wir sind füreinander geschaffen...passen zusammen. Warum heiraten wir nicht? Siehst Du einen Grund, warum wir es nicht tun sollten?"

Connie sah ihn erstaunt an: und doch empfand sie nichts. Diese Männer, sie waren alle gleich, sie ließen alles aus. Sie gingen einfach davon, mit den Köpfen voranvon, als wären sie Knallfrösche, und erwarteten, dass man sie mit ihren eigenen dünnen Stöcken in den Himmel tragen würde.

"Aber ich bin schon verheiratet", sagte sie. "Ich kann Clifford nicht verlassen."

"Warum nicht? Aber warum nicht?", lamentierte er. "Er wird kaum merken, dass du weg bist, nach sechs Monaten. Er weiß nicht, dass es überhaupt noch jemenden außer ihm gibt. Der Mensch hat überhaupt keine Verwendung für Dich, soweit ich sehen kann; er ist ganz in sich selbst verliebt "

Connie spürte, dass da etwas Wahres dran war. Aber sie hatte auch das Gefühl, dass Mick kaum Selbstlosigkeit an den Tag legte.

"Sind nicht alle Männer in sich selbst verliebt?", fragte sie.

"Oh, mehr oder weniger, das gebe ich zu. Ein Mann muss das sein, um durchzukommen. Aber das ist nicht der Punkt. Der Punkt ist, was für ein Leben kann ein Mann einer Frau geben? Kann er ihr eine verdammt gute Zeit geben, oder kann er es nicht? Wenn er das nicht kann, hat er kein Recht auf die Frau..." Er hielt inne und blickte sie mit seinen vollen, haselnussbraunen Augen an, fast hypnotisch. "Jetzt überlege ich", fügte er hinzu, "ich kann einer Frau die verrückteste Zeit geben, die sie sich wünschen kann. Ich glaube, ich kann das garantieren".

"Und was für eine gute Zeit", fragte Connie, die ihn immer noch mit einer Art Erstaunen anstarrte, das sah nach Erregung aus, und darunter fühlte sie überhaupt nichts.

"Jede Art von guten Leben, verdammt, jede Art! Kleider, Schmuck bis zu einem gewissen Grad, irgendeinen Nachtclub, denDu magst, kennst Du jemanden, den Du kennen möchtest, reisen und sei jemand, wo immer Du kommst... verdammt, jede Art von guten Leben , verdammt."

Er sprach es fast im Glanz des Triumphes eines Feuers, und Connie schaute ihn wie geblendet an, und fühlte doch wirklich gar nichts. Die glühenden Aussichten, die er ihr bot, kitzelten kaum noch die Oberfläche ihres Geistes. Kaum, dass auch nur ihr äußerliches Ich reagierte, das zu jeder anderen Zeit elektrisiert gewesen wäre. Kaum ihr äußerstes Ich antwortete, dass sie zu jedem anderen Zeitpunkt begeistert gewesen wäre. Sie hatte einfach kein Gefühl dabei, sie konnte nicht "loslegen". Sie saß nur da und starrte und sah geblendet aus und fühlte nichts, nur irgendwo roch sie den ausserordentlich unangenehmen Geruch der Hundsgöttin.

Mick saß wie aufKohlen, lehnte sich in seinem Stuhl nach vorne und starrte sie fast hysterisch an: und ob er eher aus Eitelkeit darauf bedacht war, dass sie Ja! sagt, oder ob er eher panisch war, weil er fürchtete, dass sie Ja! sagen sollte - wer kann das sagen?

"Ich sollte darüber nachdenken", sagte sie. "Das kann ich jetzt nicht sagen. Es mag scheinen, dass Clifford nicht zählt, aber er zählt. Wenn man bedenkt, wie behindert er ist..."

"Ach, verdammt noch mal! Wenn ein Mann seine Behinderung ausnutzt, könnte ich anfangen zu sagen, wie einsam ich bin und schon immer war, und all die anderen >Mein-Auge-Betty-Martin-Schluchzer<! "Verdammt noch mal, wenn ein Mann nur seine Hilflosigkeit hat, und anderen rührseligen Mist..."

Er drehte sich zur Seite und steckte seine Hände wütend in die Hosentaschen. Am Abend sagte er zu ihr:

"Du kommst heute Abend in mein Zimmer, nicht wahr? Ich weiß verdammt noch mal nicht, wo Dein Zimmer ist."

"Na gut!", sagte sie.

Er war an diesem Abend ein erregterer Liebhaber, mit seiner seltsamen, kleinen, gebrechlichen Nacktheit des Jungen. Connie fand es unmöglich, zu ihrer Befriedigung zu kommen, bevor er seine wirklich beendet hatte. Und er weckte in ihr eine gewisse sehnsuchtsvolle Leidenschaft mit der Nacktheit und Sanftheit seines kleinen Jungen; sie musste weitermachen, nachdem er fertig war, in dem wilden Tumult und dem Auf und Ab ihrer Hüften, während er sich heldenhaft aufrecht hielt und in ihr präsent war, mit all seinem Willen und seiner Selbsthingabe, bis sie mit seltsamen kleinen Schreien ihren eigene Orgasmus herbeiführte.

Als er sich endlich von ihr löste, sagte er mit einer bitteren, fast höhnischen kleinen Stimme:

"Du kannst doch nicht gleichzeitig mit einem Mann kommen, oder? Du müsstest dich selber so weit bringen! Du müsstestdie Fickerei dirigieren!"

Diese Worte jetz gesprochen, war im Moment einer der Schocks ihres Lebens. Denn diese passive Art, sich hinzugeben, war so offensichtlich seine einzige wirkliche Art des Geschlechtsverkehrs.

"Was meinst du? ", sagte sie.

"Du weißt ganz gut, was ich meine. Du machst noch stundenlang weiter, nachdem ichich schon da war... und ich muss mit den Zähnen zusammenbeißen und stillhalten, bis du dich selbst durch deine eigenen Anstrengungensoweit hast."

Sie war überwältigt von dieses unerwartete Stück Brutalität, in dem Moment, als sie vor einer Art Lust jenseits aller Worte und einer Art Liebe zu ihm glühte. Denn schließlich war er, wie so viele moderne Männer, fast fertig, bevor er begonnen hatte. Und das zwang die Frau, selbst aktiv zu werden.“

"Aber Du willst, dass ich weitermache, um meine eigene Befriedigung zu erlangen", sagte sie.

Er lachte grimmig: "Ich will es!“, sagte er. „Das ist gut! Ich will mit zusammengebissenen Zähnen weitermachen, während Du über mich herfällst!"

"Aber du willst es doch?", bestand sie darauf.

Er überhörte die Frage. "Alle verflixten Frauen sind so", sagte er. "Entweder sie gehen überhaupt nicht los, als ob sie da drin tot wären... oder sie warten, bis ein Kerl wirklich fertig ist, und dann fangen sie an, sich loszumachen, und ein Kerl muss sich festhalten. Ich hatte noch nie eine Frau, die genau im selben Moment gekommen ist, wie ich".

Connie hörte dieses Stück neuartiger, maskuliner Information nur halb zu. Sie war nur fassungslos über seine Gefühle gegen sie... seine unbegreifliche Brutalität. Sie fühlte sich so unschuldig.

"Aber Du willst doch auch, dass ich meine Befriedigung habe, nicht wahr?", wiederholte sie.

"Oh, na gut! Ich bin durchaus bereit. Aber ich bin verdammt, wenn es für einen Mann ein großes Spiel ist, darauf zu warten, dass eine Frauendlich so weit ist... "

Diese Rede war einer der entscheidenden Schläge in Connies Leben. Sie hat etwas in ihr getötet. Sie war nicht so sehr an Michaelis interessiert gewesen; bis er damit anfing, wollte sie ihn nicht haben. Es war, als hätte sie ihn nie wirklich gewollt. Aber als er mit ihr angefangen hatte, schien es nur natürlich, dass sie mit ihm zu ihrer eigenen Erfüllung kam. Fast hätte sie ihn dafür geliebt... fast in dieser Nacht liebte sie ihn und wollte ihn heiraten.

Vielleicht wusste er es instinktiv, und deshalb musste er die ganze Show mit einem Knaller zum Einsturz bringen; das Kartenhaus. Ihr ganzes sexuelles Gefühl für ihn, oder für irgendeinen Mann, brach in dieser Nacht zusammen. Ihr Leben brach so völlig aus dem seinen heraus, als hätte es ihn nie gegeben.

Und sie ging trübe durch die Tage. Jetzt gab es nichts mehr als diese leere Tretmühle dessen, was Clifford das integrierte Leben nannte, das lange Zusammenleben zweier Menschen, die es gewohnt sind, miteinander im selben Haus zu wohnen.

Das Nichts! Das große Nichts des Lebens zu akzeptieren, schien das eine Ende des Lebens zu sein. All die vielen geschäftigen und wichtigen kleinen Dinge, die die große Summe des Nichts ausmachen!