Вместе с ней мы объездили весь мир, но нам всегда было мало, мир был слишком тесен. Одного мира недостаточно для двоих. Париж стал её любимым местом, потому что, как говорят, в этом городе рождается любовь. Помню, как она впервые сказала мне это с едва уловимой, загадочной улыбкой на губах. Она никогда не улыбалась по-настоящему, наоборот, любому плохо знающему её человеку казалась печальной, молчаливой, уставшей. Скучала даже в самой весёлой компании.

Я тоже скучал, но улыбался всегда.

Вместе с ней мы искали свободу, но везде находили лишь рабство. Все города уникальны, но люди все одинаковы: не хотят умирать – боятся жить; не хотят лгать – боятся говорить правду; не хотят предавать – боятся любить.

Она не боялась. Ничего. Ей нравилось думать, глядя вдаль, на багровый закат, а потом задавать вопросы, которые задавать не положено. Однажды она спросила меня, чем я готов пожертвовать, чтобы поговорить с мёртвыми – узнать, какая глава следует за эпилогом. Существует ли она? Две? Сколько их? А если мне не понравится то, что услышу, что сделаю тогда? Убегу от смерти? Буду сражаться? Торговаться?