Художник-портретист
Художник никогда не лгал,
Чей бы портрет он не писал.
Душа в портрете оживала,
А он писал людей не мало.
Руке и кисти всё подвластно.
Но тут трудился он напрасно.
И в этом не его вина –
Душа девчушки тайн полна.
Она притягивает взор,
В ней и весёлость, и задор,
И любопытство, и вопрос
В глазах, из-под копны волос.
– Ну что ты, дядя, там корпишь
И, щурясь, так смешно глядишь,
Кривишься кисло то и дело?
А мне уже здесь надоело.
Там в мяч играют во дворе,
А я сижу здесь на ковре.
– Сдаюсь! Тобою – побеждён, -
Художник молвил. – Я смешон.
Не в силах душу передать.
Беги к друзьям своим играть.
А мне поразмышлять пора
Над неудачей маляра.
Художник сник. Портрет молчит.
Смех детский за окном звенит.
Парадокс
В Коломенском, на взгорке, за кустами
Сидят художники, колдуют над холстами,
Кто мастерски, а кто и неумело,
Но все ведут себя уверенно и смело.
И то не важно, кто и что намалевал,
От зрителей все удостоились похвал.
Ценили ведь не результат творенья,
А их благое сердца устремленье.
В художниках всё видится родное,
А вот о стихотворцах слышал я иное:
– Поэтами лишь избранные были,
А остальные лучше бы уж пили,
Чем рифмоплётством, даже искренним, грешили.
Просьба
В стихах не умножай печаль.
Оставь её другим поэтам.
Лети в струящуюся даль
За счастьем, радостью и светом.
Лови предутренний туман,
Торжественность и ширь рассветов.
Вдыхай таинственный дурман
Прекрасных полевых букетов.
Ступи в журчащий ручеёк,
Почувствуй ласковость песчинок.
Смотри, как чуткий паучок
Застыл в сплетенье паутинок.
В природе ведь печали нет,
А есть гармония движенья.
Вот ей и посвяти сонет,
Вложи всю силу вдохновенья.
Поэт
Ушёл от людей он с желаньем творить,
Хотя и не сладко отшельником жить.
Бумаги три пачки есть, только пиши
Вдали от сует, в первозданной тиши.
Но тишью казалось тут всё до поры,
Пока не заели его комары.
К тому же, днём жарко и капает пот,
А ночью не спится и холод берёт.
Но, если отринуть все эти проблемы,
Какие в природе рождаются темы:
О солнце, о звёздах, о той же луне,
О том, что привидится может во сне,
О шуме берёз, шелковистости трав.
Сто раз всё описано. Критик здесь прав.
Ведь пишут совсем не о них, о себе.
Они лишь участники в нашей судьбе.
Они выявляют стиха существо.
Без них, что описано, было б мертво.
И эта природа одушевлена,
И чувствует вместе с поэтом она.
Как мир, многолика живая среда.
А нам от себя не уйти никогда.
Последний поэт
Что в этом мире есть, то всё уже воспето
В прекраснейших стихах талантливых поэтов.
По темам в Интернет стихи порассовали.
Кому понадобятся – раз, и всё достали.
Вам надо про разлуку?
Вот вам – тысяч двести:
Все разновидности разлук.
Всё – честь по чести.
Зачем в подушку слёзы лить, всю ночь терзаться,
Когда есть лёгкий путь, нам надобно признаться.
К тому же, лучше ведь никто и не напишет.
О новых чувствах вряд ли кто теперь услышит.
– Поэзия закончилась, поэтов больше нет! -
Сказал и зарыдал один подвыпивший поэт.
Мы все поэты
По жизни, мы ведь все поэты.
Осознаёт не всякий это,
И, если он не идиот,
То хоть мечта-то в нём живёт.
А коль в мозгах мечта витает,
Поэт он, пусть того не знает.
Расцвечивая жизнь мечтой,
Поэт уносится душой
В прекрасно-сказочные дали,
Забыв про руль и про педали,
Пока не стукнется о быт,
Который твёрже чем гранит.
Мечта цела и будет жить,
А быт – нещадно будет бить.
Поэт в быту всегда страдает.
Над ним всю ночь мечта летает.
Он силится её схватить
И в стих, хотя бы, воплотить.
Но тщетны будут все усилья.
Нельзя поймать мечту за крылья.
Поэт в стараньях обречён.
Вот потому страдалец он.
Тайна слов
Не сочинявшие стихов,
Не чувствуя к тому призванья,
Мы уловили тайну слов
В их мелодичном сочетанье.
Они во мне всегда звучат,
Они – эфир, которым дышим.
Нет жизни там, где он изъят.
Повсюду жизнь, где песни слышим.
Прожить без песен, без стихов,
Мне кажется, и невозможно.
Ни дня жить так я не готов,
Да, и представить это сложно.
Голос и стих
Да!.. Голос дивный всех потряс!
И это не фигура речи.
Звучит в ушах он и сейчас,
От силы звука гаснут свечи.
Он задаёт сердечный ритм,
Стесняет вздох, волнует душу,
Как море зыбкое пленит.
Его готовы слушать, слушать.
Он здесь родился, здесь угас,
Летучий, как живое время.
Он нас явлением потряс,
Как глас небес, пронзая темя.
Путь к сердцу у стиха длинней.
В уединении рождённый,
Он выстрадан в тиши ночей
И, молча, ждёт нас отстранённый.
Не просто нам его найти.
Чтоб он не умер не прочтённый,
Нам надо взором в стих войти,
Увидеть мир в него вмещённый.
А дальше – власть твоя. Веди!
Захватит нас воображенье,
Займутся всполохи в груди,
И потрясёт сердцебиенье.
Пенье
Случалось мне, услышав чьё-то пенье,
Почувствовать душевное волненье
И голоса божественную власть.
Наука в этом не разобралась.
Стремясь измерить всё и объяснить,
Тот голос может так распотрошить,
Явив гармоник весь диапазон,
Что тайной силы будет он лишён.
Не разум правит нами здесь, а чувства.
Таков закон воздействия искусства.
Ему подвластны даже короли.
А пенье – чудо матушки земли!
Вот голос стих, и слёзы утерев,
Мы возвращаемся с небес в наш хлев.
Гражданская совесть
Стихи на листочках, лежащих в столе,
Как клад недоступный, зарытый в земле.
Гражданская совесть поэта зовёт
Направить их в люди, в свободный полёт.
Пусть люди увидят их, может, прочтут,
А иначе, эти творенья умрут.
А так, будут жить, и доступны всегда,
И значит, они не умрут никогда.
Поэта не будет – стихи будут жить.
Не надо в столах их безвестных хранить.
Мамины цветы
Наш дом украшали цветы
Всегда и везде, где б ни жили.
То мамины чудо сады
Росли вместо мертвенной пыли.
Ведь знала она, что уйдём,
Уедем на новое место.
И что будет с садом потом,
Ни нам, никому не известно.
Но нас окружали всегда
Фиалки, нарциссы, герани.
Несли аромат резеда
И флоксов ночное дыханье.
Дивились соседи на дом.
Здесь всё закипало цветами.
У них выходило не то,
Признаться должны были сами.
Цветы ощущали любовь
И нежное пальцев касанье.
И вот люди видели вновь
У дома цветов ликованье.
Дерево
Вот дерево, как символ постоянства.
Оно от нас вовеки не уйдёт.
Собой украсит голое пространство.
И без него никто здесь не живёт.
Оно вросло в земную твердь корнями,
А кроной подпирает небеса.
И под его могучими ветвями,
Как в сказке, все возможны чудеса.
Оно воспринимает нас, как друга:
Укроет, успокоит, силы даст,
Исполнит роль спасательного круга,
Не бросит, не изменит, не продаст.
Картина эта всякому знакома,
Кто по Руси проедет ли, пройдёт,
У каждого ухоженного дома
Берёза или яблоня растёт.
Стрижи
Стрижи не могут в клетке жить.
Им мало солнца и пространства.
Они привыкли в небе плыть,
Вбирая свежий воздух странствий.
Они проносятся стрелой,
Блаженствуя в небесной сини.
И возвращаются с едой
В гнездо к птенцам в их дом стрижиный.
Те, оперившись, взмоют в высь,
И будут жить там два-три года.
Стрижи над миром вознеслись.
Они, средь птиц, сама свобода.