Марина Беликова

Я знала мальчишку, которого мать попросту выгнала из дома, чтобы тот не раздражал отчима. Ей хотелось построить женское счастье с новым мужем, а тому не нравился её сын. И не поведением, а самим фактом существования. Мальчик жил с бабушкой, а мать родила новому любимому новых детей. В гости к матери его лишний раз не приглашали. Катя смотрела на меня прямым выжидающим взглядом. Она отчего-то оживилась.

А наша память подобна белоснежной скатерти за праздничным столом – если уж на шумном застолье на неё пролили вино, то сколько её ни стирай – не ототрёшь. Прежней белизны не будет уже никогда.

Ведь по большому счёту уже ничего не имеет значения. Лишь один вопрос так и остался без ответа. Один-единственный вопрос требует внимания. Такой простой, такой прозаический и такой важный вопрос… Итак, кто же убил меня?