Ведь любовь окрыляет и дарит мечты –
Нам двоим, обнимая собой…
Первый луч
Пыль скопилась на тёмном столе
И забилась в оплётку страниц…
Там, где чувства парили в орле –
Бродит вечер сгоревших зарниц.
Сделан шаг, значит, так суждено,
Выбран тон, значит, нраву видней…
Только дождик стучится в окно –
И всё шепчет, всё шепчет о ней…
Мы скитальцы у стужи в плену,
Мы с тобою заложники дней…
Тоньше лёд, где идти одному –
Рвётся там, где обычно слабей…
Слышит сердце волнующий стук,
До сих пор твоё помнит тепло,
Нежность губ и касание рук…
Разве всё это в прошлом, ушло?..
Ветер сдунул всю пыль со страниц,
Свет надежды посеяв в глазах…
Лёгкий трепет любимых ресниц –
Рассказал всё о нас не в словах.
Дарит дрожь предрассветная тишь,
Чует сердце – знаменье пришло…
Слышу вздох… ты за дверью стоишь…
Первый луч… вот и солнце взошло…
Ты стоишь у окна
Ты стоишь у окна, где-то в странах далёких,
В думах прожитых лет, а быть может, веков…
Ускользает твой взор в царство звёзд одиноких
С нежным шепотом губ, тихой песней без слов.
Что же просят в ночи твои тонкие губы,
Чем же сердце грустит, глядя в вечную даль?
Может, память твоя видит прошлые судьбы…
И в сплетеньях времён в ней закралась печаль.
Щедро дарит любовь и не видит невзгоды,
Словно пылкая печь плавит чувства она…
Вздох любви для двоих разливается в годы,
А итог кратких лет – знает вечность одна.
Вы дышали вдвоём в унисон без границы,
Вы мечтали найти тропку в сказочный сад…
Но беда ворвалась скорой раненной птицей,
И тропа заросла… видя в судьбах закат…
А потом в небесах – ты молила о встрече,
Чтобы души опять здесь друг друга нашли,
Чтобы знак подсказал зовом сердца в предтече,
Где искать след родной в далях «новой» Земли.
Ведь не зря же в мольбе чувства ищут ответы,
В свете палевых звёзд, что забрали твой сон…
Мысли вторят твои: «Где же милый мой, где ты?..
Как же мимо прошла, не поверив, что – он».
Ты стоишь у окна… ты не спишь, как и прежде,
Рядом хрупкий бокал, в нём два нежных цветка,
И в ночной тишине цвет их рдеет в надежде…
Видно, сень твоих грёз им не меньше близка…
Всё тот же парк
Всё тот же парк и тих погожий вечер…
Но робкий шорох выцветшей листвы
Напомнил мне о бывшей нашей встрече –
Из грустных складок прошлого, увы…
Быть может, неслучайно всё, что было
И помнит парк поныне каждый след,
Пусть даже жажда сердца в нём остыла –
В страницах судеб лишних строчек нет.
Как нет дверей закрытых без возврата…
Их столько ждёт в томленьях за спиной,
Взывая болью дней и всем, что свято –
Клеймя свой рок на паперти земной!
В нас целый мир и нет важней на свете –
Его невзгод и пылких чувств весной!..
И в этом мире каждый вздох в ответе –
За правду слов и тайный берег свой.
За тяжкий крест, за то, чтоб был собою,
Не стал, как все, смог выйти из глуши –
По знакам сердца, лунною тропою –
Туда, где светел взор родной души.
Всё тот же парк… но фонари как свечи –
Зажглись во тьме, вернув годам мечты…
А в этот миг из грёз ко мне навстречу
Походкой лёгкой шла с улыбкой ты…
Листок измятый
На лестнице лежал листок измятый,
На нём три слова – стержнем от руки…
Без подписи и без конкретной даты,
Не так, как пишут письма старики.
Слова чужие робко жмутся в строчке,
А ниже след от ярких тонких губ –
Оставлен кем-то на скупом листочке,
Видать тому, кто тайно сердцу люб.
Похоже, листик выпал из тетрадки,
В таких за партой пишут без строфы…
Выводят буквы ровно, без оглядки –
На мудрость продиктованной главы.
А те слова, что отдались листочку
С душевной дрожью от прекрасных мук –
Цвели в груди неспешно, по росточку
В полоне чувств, не говорящих вслух.
В них ангел пел и вдруг позвал с собою –
Прочь из груди, страсть сердца не тая!..
И словно клятву худенькой рукою –
Чертил по буквам: «я люблю тебя»…
Но вкус у слёз ревнив и редко сладкий,
Ему не рай грустить под сквозняком…
Листок вздохнул и с лестничной площадки –
Вниз заскользил с попутным ветерком.
Позови за собой
Вот и звёздная ночь разбросала одежды,
Обнажив небосвод и бескрайнюю даль…
В пенной музыке волн тихий голос надежды
Слился с отзвуком лет, не забывших печаль.
Звуки утренних нот льются песней по брегу,
В них так близок покой, близок образ тебя…
Будто что-то сбылось, свилось в тёплую негу –
Для того, кто спалил уйму дней – не любя.
Чувствам хочется жить на холсте и бумаге,